кто что сейчас слушает??
- Автор темы vconst
- Дата начала
- Статус
reshka0146
15 лет на форуме
- Сообщения
- 1 484
- Реакции
- 156
Ответ: кто что сейчас слушает??
где ты был, когда разведка полем шла, всего пугаясь,
чуть не вслух шепча молитвы, спирт пила, на миллилитры
счёт ведя, а вид окрестный мимо плыл, детали вяло
грудились, как в натюрморте, - где ты был? я был в реторте.
двадцать пять - пора соблазнов. двадцать шесть - и на здоровье.
двадцать семь одних извилин. двадцать восемь извинений.
двадцать девять - чудный возраст. тридцать - тоже не из худших.
где ты был, когда трепанги взяли верх над остальными,
то-то чернь торжествовала, снедь коптя для карнавала,
весь январь потом в столице гарь вилась и пахло чернью,
ворванью и прочей дрянью, - где ты был? я был за гранью.
тридцать пять одних курьеров. тридцать шесть других, но тоже.
тридцать семь - температура. тридцать восемь - из мультфильма.
тридцать девять водопадов. сорок даже ниагарских.
где ты был, когда качались идолы, трещали копья,
форум гнев менял на милость нехотя, камланье длилось
за полночь, ломались перья, гонг звенел, а председатель
руки тёр и усмехался, - где ты был? я задыхался.
сорок девять - не проблема. вычел год - и сорок восемь.
сорок восемь операций. сорок семь из них удачных.
сорок шесть - опять курьеров. сорок пять - опять ленивых.
где я был? а разве негде? в милях счёт на миллионы.
в футах же - и даже в ярдах - речь пойдёт о миллиардах.
вредно жить. а что не вредно? чуден Днепр. а кто не чуден?
боже мой. прибил над койкой лозунг я: "не божемойкай".
где ты был, когда разведка полем шла, всего пугаясь,
чуть не вслух шепча молитвы, спирт пила, на миллилитры
счёт ведя, а вид окрестный мимо плыл, детали вяло
грудились, как в натюрморте, - где ты был? я был в реторте.
двадцать пять - пора соблазнов. двадцать шесть - и на здоровье.
двадцать семь одних извилин. двадцать восемь извинений.
двадцать девять - чудный возраст. тридцать - тоже не из худших.
где ты был, когда трепанги взяли верх над остальными,
то-то чернь торжествовала, снедь коптя для карнавала,
весь январь потом в столице гарь вилась и пахло чернью,
ворванью и прочей дрянью, - где ты был? я был за гранью.
тридцать пять одних курьеров. тридцать шесть других, но тоже.
тридцать семь - температура. тридцать восемь - из мультфильма.
тридцать девять водопадов. сорок даже ниагарских.
где ты был, когда качались идолы, трещали копья,
форум гнев менял на милость нехотя, камланье длилось
за полночь, ломались перья, гонг звенел, а председатель
руки тёр и усмехался, - где ты был? я задыхался.
сорок девять - не проблема. вычел год - и сорок восемь.
сорок восемь операций. сорок семь из них удачных.
сорок шесть - опять курьеров. сорок пять - опять ленивых.
где я был? а разве негде? в милях счёт на миллионы.
в футах же - и даже в ярдах - речь пойдёт о миллиардах.
вредно жить. а что не вредно? чуден Днепр. а кто не чуден?
боже мой. прибил над койкой лозунг я: "не божемойкай".
- Сообщения
- 2 829
- Реакции
- 879
Ответ: кто что сейчас слушает??
Тимур Шаов
Былина о попсе
То не выпь кричит в лесу, не медведь ревет,
Не хохочет то кикимора поганая.
То из чащи из густой, из трясин-болот
Приползла на Русь попса окаянная.
Извивается она змеей-полозом
Да манит к себе диковинным обликом.
И поет она – кричит дурным голосом.
Кто послушает – становится козликом.
И обличья принимает все разные:
То беззубым обернется проказником,
То девицею заплачет несуразною,
А то – зайкою, то рыбкой, то тазиком.
А внутри попса фанерой набитая.
Едут вслед за ней продюсеры грозные,
Едут вслед за ней продюсеры хитрые
На борзых конях, а сами-то – борзые.
В чистом поле ветер злится.
В небе звездочка блестит.
Крыша едет, крыша мчится,
Крыша по полю летит.
Извела попса битлов с элтон джонами,
А стинги славные да клэптоны верные
Все лежат ордой попсовой сраженные,
И пируют на костях псы фанерные.
Злато-серебро гребет и не давится,
И сама себе дает презентации,
И сама собой попса восхищается,
Похваляется собой – не нахвалится:
«Ой, белы рученьки мои – как лебедушки,
Очи синие, а губы – красней вина.
Голосок мой сладенький – от соловушки,
А парчевый малахай – от Юдашкина».
Едет месяц на коляске,
Ходит дождик по земле.
А два кусочика колбаски
До сих пор пылятся на столе.
Кто же сможет помешать злому шабашу?
На Руси теперь орлы жужжат мухою,
Богатырь Гребенщиков ищет шамбалу,
Макаревич-богатырь стал стряпухою.
Тут поднялся старичок древний, хроменький,
По прозванью старичок – Хиппилла Вудстокский,
Закричал тот старичок: «Эй, соколики,
Хватит греться на печи, помирать с тоски.
А вставайте, добры молодцы знатные,
А вставайте, шевчуки да бутусовы,
Надевайте вы косухи сыромятные
Да банданами украсьте кудри русые.
Натяните-ка вы струны каленые,
Что живой водою – пивом окропленные,
Собирайте виртуозов-волшебников
Да в союз возьмите бардов-кочевников,
Да наследников Баяна-Шостаковича,
Гусляров – Башмета да Растроповича,
Под знаменами Бетховена да Хендрикса,
Вот тогда попса в муку перемелется».
И пойдет на бой с попсой сила ратная,
Сила ратная, вельми адекватная.
Столько лет под тяжким игом нами прожито!
Надоела, блин, попса, ну сколько можно-то!?
Тимур Шаов
Былина о попсе
То не выпь кричит в лесу, не медведь ревет,
Не хохочет то кикимора поганая.
То из чащи из густой, из трясин-болот
Приползла на Русь попса окаянная.
Извивается она змеей-полозом
Да манит к себе диковинным обликом.
И поет она – кричит дурным голосом.
Кто послушает – становится козликом.
И обличья принимает все разные:
То беззубым обернется проказником,
То девицею заплачет несуразною,
А то – зайкою, то рыбкой, то тазиком.
А внутри попса фанерой набитая.
Едут вслед за ней продюсеры грозные,
Едут вслед за ней продюсеры хитрые
На борзых конях, а сами-то – борзые.
В чистом поле ветер злится.
В небе звездочка блестит.
Крыша едет, крыша мчится,
Крыша по полю летит.
Извела попса битлов с элтон джонами,
А стинги славные да клэптоны верные
Все лежат ордой попсовой сраженные,
И пируют на костях псы фанерные.
Злато-серебро гребет и не давится,
И сама себе дает презентации,
И сама собой попса восхищается,
Похваляется собой – не нахвалится:
«Ой, белы рученьки мои – как лебедушки,
Очи синие, а губы – красней вина.
Голосок мой сладенький – от соловушки,
А парчевый малахай – от Юдашкина».
Едет месяц на коляске,
Ходит дождик по земле.
А два кусочика колбаски
До сих пор пылятся на столе.
Кто же сможет помешать злому шабашу?
На Руси теперь орлы жужжат мухою,
Богатырь Гребенщиков ищет шамбалу,
Макаревич-богатырь стал стряпухою.
Тут поднялся старичок древний, хроменький,
По прозванью старичок – Хиппилла Вудстокский,
Закричал тот старичок: «Эй, соколики,
Хватит греться на печи, помирать с тоски.
А вставайте, добры молодцы знатные,
А вставайте, шевчуки да бутусовы,
Надевайте вы косухи сыромятные
Да банданами украсьте кудри русые.
Натяните-ка вы струны каленые,
Что живой водою – пивом окропленные,
Собирайте виртуозов-волшебников
Да в союз возьмите бардов-кочевников,
Да наследников Баяна-Шостаковича,
Гусляров – Башмета да Растроповича,
Под знаменами Бетховена да Хендрикса,
Вот тогда попса в муку перемелется».
И пойдет на бой с попсой сила ратная,
Сила ратная, вельми адекватная.
Столько лет под тяжким игом нами прожито!
Надоела, блин, попса, ну сколько можно-то!?
- Статус